На улице сыро.. брр..
Не люблю, когда сыро. Сухой холод под - 30 и даже ниже - норм, а вот сырой 0 - не-не-не, увольте..

Организм решил, что он болеет, горло опухло, голова трещит, канонично ломка суставов.. всех, что печально.. кстати, оно при температуре только, пойду мерить..

Интересно, как мне завтра такому выступать, надеюсь, что не свалюсь.. так как еще хвост достать бы, да и болеть в начале семестра как-то..

апд: *косится на градусник*

37 и 7..

цензура

бля, ну что тут еще скажешь..

@темы: текучка

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Перебирал старые фотографии и понял, что просто обязан это сказать:

Семья, родной Третий Иррациональный, спасибо, что вы есть! Люблю вас!

---

музыкально образный флешмоб!

Отписываетесь и получаете букву, потом берете одну любимую песню, начинающуюся с этой буквы, постите, чтобы другие могли однакомиться, и записываете, какой вам представляется под эту песню или музыку видеоряд, сюжет, при желани можно даже картинкой поясняющей дополнить)

Поехали, есть желающие?)

@темы: !внимание - флешмоб!

---

Красота!

05.02.2013 в 22:25

Пишет  Narwende1:

05.02.2013 в 17:03

Пишет  Снежная Маска:

Не удержалась. Чудо!

05.02.2013 в 16:32

Пишет  *Незабудка*:

Юлия Бродская
Талантливая русская художница, замечательный мастер квиллинга (исскуство закрутки бумаги).

Ещё 13

Сайт мастера
Источник

---

выпечка vs я

Мдямс.. к завтра по идее надо отботать всю тд-и-тп, так как в вуз иду, а я бодрым шагом чешу в сторону кухни для очередного сражения с выпечкой, с которой у нас весьма и весьма натянутые отношения. На этот раз будет рулет с кремом... надеюсь, что будет, по крайней мере)

апд: ну что.. это точно съедобно и даже местами - не сладкими! - вкусно, хотя это нифига не рулет, а какой-то песочный шоколадный торт вышел.. из недочетов: крем черезчур сладкий получился, и корж передержал, в итоге он никак не сворачивался.

запись создана: 05.02.2013 в 17:55

@темы: рукотворчество, текучка, повар спрашивает повара

---

привет тебе, о мир абсурда,
где одурачив свой народ,
друг против друга травят орды,
чтоб слаще жизнь была господ.

ведь согласитесь, как доходны
все эти бойни дураков,
идею им - и все довольны,
а несогласных - ночью в ров.

пускай рыдают где-то дети,
отцы и жены от вестей..
прекрасно же! несчастья эти
нам прибыль могут принести.

..и снова во всем мире бойня -
оружие всегда в цене.
милейший наш клиент покойник -
молчит, и возражений нет.

@темы: рукотворчество

---

а здорово!

04.02.2013 в 11:29

Пишет  Diary best:

Пишет  Bunny Hop:

Вчера мы опять ездили в Ледяной Отель! На этот раз я не растерялась - оделась как капуста (прошлый раз было так ХОЛОДНО, что ни очем другом и думать не хотелось) и камеру взяла (правда картинки в попыхах как всегда). В общем полная боевая готовность!

Пока ехали туда-обратно несколько раз успели встретить оленей и один раз даже лося. Я вот не могу понять - то ли им очень нравится тусоваться у дорог, то ли их так много, что они просто ВЕЗДЕ.

Ходить там забавно, но вот не понимаю как там можно спать по собственному желанию?! Да, конечно в мешке тепло, но все-равно на мой вгляд жутко неуютно спать в снегу. Туалет не в номере! Переодеться нельзя нормально. Освещение дикое какое-то. В общем все удобста и уютности в отдельном месте, а в номерах только спать и можно. Еще удивляют люди, которые делают там свадьбы (а их много). Это ж холодно! Особенно невесте, которая ведь должна быть в платье, а не разодета как капуста.

В номерах пахло ногами... Наверное это от олених шкурок.
И еще - не знаю что у них там такое, но экран камеры весь был в помехах и полосочках, как будто там повсюду какие-то электромагнитные волны или что-то в этом роде.

*Комнатки, которые синие на картинках - правда такие синие.
*Практически все-все сделано из льда и снега, кроме олених шкур, подушек и освещения.

Сначала заглянули в сувенирный магазинчик с кучей милых вещей. Вот олени всякие оттуда

осторожно:трафик!

Это сам вход. На людях одеты фирменные комбинезоны, которые там выдают постояльцам/персоналу чтоб не мерзли.



Рецепшн и три работника.



Тут уже пошли комнаты. У изголовья одной кровати стояли вот такие вот истуканчики, которые выше человеческого роста.



Я решила сфотографировать коридор. Смотрю в окошечко камеры и вижу, что туда вышли люди (мешаются). Я думала это МОИ люди и каaк закричу (на русском): "А ну ка быстро все ушли из коридора!!!!!!!!!!" Поднимаю голову и вижу как НЕЗНАКОМЫЕ люди робко пятясь в ближайшую комнату извиняются на английском. Упс! Стыдно



Красивая комнатка. Тут я встретила парочку японцев (они вошли после меня). Пока они фотографировались - успели кучу раз извиниться. А в конце так стыдливо: "Еще только одну картинку", а потом: "Спасибо! Спасибо большое!". Какие вежливые люди... мне даже неудобно стало.



Я в красивой комнатке - себе на память.



То ли это снеговик с нимбами, то ли планеты на друг на друге, то ли еще чего-то...



А это видимо каюта на космическом корабле.



Инопланетное похищение.



Странная комнатка со светящимися штуками.



Эта y меня вызывает ассоциации с пчелиным ульем и цветочками.



Просто синяя комнатка.



В некоторых комнатах есть другая мебель помимо кроватей (ей кто-нибудь вообще пользуется?) Такая например:



Общественная гостинная. Лампа тоже из снежка.



Недостроенный коридор с нормальным освещением.



Непонятная комната.



Люксовый номер с китайским драконом.



С нависающими над головой кубиками. Я бы врят ли рискнула класть под ними голову - мало ли...



Ну и последнее - ледяной бар. Стаканы там тоже из льда, но напитки настоящие

Свое | Не Бест? Пришли лучше!

@темы: кусочки прекрасного

---

Легкого Пути!

04.02.2013 в 13:25

Пишет  Lene Lupine:

Ребята, alkin-benz умерла. Судя по всему, это произошло 16 августа. А я только что узнала, заглянув на её страницу в контакте. Шок. А я-то думала, что она просто бросила дневник. До сих пор не могу поверить.
Царствие ей Небесное.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

А вчера меня весьма коротко обкрамсали, теперь себе футболиста напоминаю..)
Но слава Эру, они хвостик не тронули!

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Расстрел горного эха

Зависаю над песней.. Раз наверное в двадцатый слушаю.
Хочеттся ее как-то клипом оформить, усилить видеорядом.. но пока не до конца осозналось как.

текст

В тиши перевала, где скалы ветрам не помеха,
На кручах таких, на какие никто не проник,
Жило-поживало весёлое горное эхо,
Оно отзывалось на крик - человеческий крик.

Когда одиночество комом подкатит под горло
И сдавленный стон еле слышно в обрыв упадет -
Крик этот о помощи эхо подхватит проворно,
Усилит - и бережно в руки своих донесёт.

Должно быть, не люди, напившись дурмана и зелья,
Чтоб не был услышан никем громкий топот и храп,
Пришли умертвить, обеззвучить живое ущелье -
И эхо связали, и в рот ему всунули кляп.

Всю ночь продолжалась кровавая злая потеха,
И эхо топтали, но звука никто не слыхал.
К утру расстреляли притихшее горное эхо -
И брызнули слезы, как камни, из раненых скал...

1973

@темы: кусочки прекрасного

---

Tribal Penguin

любителям arms и прочим в танке посвящается..)

@темы: рукотворчество, tribal

---

Егорушкина

Интересно, это что-то во мне не так или что..

Сижу, и буквально насилую свой мозг, книжка вот от слова совсем не читается, как-будто через густую вязкую завесу продираешься вслепую да еще по скользской уходящей из под ног поверхности. Пока только 99я из 573 страниц, а мозг уже завязался даже не в бантик, а в чудной такой китайский узел и просит его помиловать.. И вроде книжка как книжка, другие читают и ничего!

Госпожа Егорушкина, что же вы так упорно меня не пускаете в свой Петербург с окрестностями? Я же все равно это дочитаю, раз взялась, даже если остальные четыреста с чем-то страниц придется идти аналогичным путем.. Но ведь и книге такое чтение не очень-то приятно..
Может пустите все-таки, а?

апд: ну хоть так, спасибо, хотя все еще сложно удерживать фокус и идти дальше.
хм.. эффект полного погружения бонусом, в качестве компенсации что ли? ну ок, и за него тогда спасибо.

@темы: текучка

---

70 лет со Дня Победы в Сталинградской Битве

Помним. Чтим.
Спасибо вам.

---

Четвертый

Посмотрел фильм "Четвертый" по одноименной пьесе Константина Симонова.
Сильно. Кто не знаком, советую. Весь фильм смотрелся с каким-то затаенным дыханием. И после просмотра с одной стороны кажется, что вот вот лопнет от напряжения внутри струна сдерживающая поток мыслей и эмоций, но при этом не хочется ничего говорить, просто в густой, почти жужжащей тишине чуть придержать ощущение от произведения, пока оно еще яркое, еще раз пропустить через себя..

И еще мне это силось когда-то.. Смотрю, и опережая, встает в памяти событие за событием.

Может потому что произведение вообще в тему некоторых личных моментов пришлось, заставило поразмышлять над собственными поступками, мыслями, где-то как-то даже по новому посмотреть на них.. За урок спасибо, и за предупреждение.

@темы: текучка

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

31.01.2013 в 12:14

Пишет  Shai Lerindo:

Нашла у  *Just_Dreamer*. Прочитайте, оно того стоит.

31.01.2013 в 08:00

Пишет  Aya Fox:

Свеча горела... (это замечательный рассказ, прочтите)

Звонок раздался, когда Андрей Петрович потерял уже всякую надежду.
— Здравствуйте, я по объявлению. Вы даёте уроки литературы?
Андрей Петрович вгляделся в экран видеофона. Мужчина под тридцать. Строго одет — костюм, галстук. Улыбается, но глаза серьёзные. У Андрея Петровича ёкнуло под сердцем, объявление он вывешивал в сеть лишь по привычке. За десять лет было шесть звонков. Трое ошиблись номером, ещё двое оказались работающими по старинке страховыми агентами, а один попутал литературу с лигатурой.

— Д-даю уроки, — запинаясь от волнения, сказал Андрей Петрович. — Н-на дому. Вас интересует литература?
— Интересует, — кивнул собеседник. — Меня зовут Максим. Позвольте узнать, каковы условия.
«Задаром!» — едва не вырвалось у Андрея Петровича.
— Оплата почасовая, — заставил себя выговорить он. — По договорённости. Когда бы вы хотели начать?
— Я, собственно… — собеседник замялся.
— Первое занятие бесплатно, — поспешно добавил Андрей Петрович. — Если вам не понравится, то…
— Давайте завтра, — решительно сказал Максим. — В десять утра вас устроит? К девяти я отвожу детей в школу, а потом свободен до двух.
— Устроит, — обрадовался Андрей Петрович. — Записывайте адрес.
— Говорите, я запомню.

В эту ночь Андрей Петрович не спал, ходил по крошечной комнате, почти келье, не зная, куда девать трясущиеся от переживаний руки. Вот уже двенадцать лет он жил на нищенское пособие. С того самого дня, как его уволили.
— Вы слишком узкий специалист, — сказал тогда, пряча глаза, директор лицея для детей с гуманитарными наклонностями. — Мы ценим вас как опытного преподавателя, но вот ваш предмет, увы. Скажите, вы не хотите переучиться? Стоимость обучения лицей мог бы частично оплатить. Виртуальная этика, основы виртуального права, история робототехники — вы вполне бы могли преподавать это. Даже кинематограф всё ещё достаточно популярен. Ему, конечно, недолго осталось, но на ваш век… Как вы полагаете?

Андрей Петрович отказался, о чём немало потом сожалел. Новую работу найти не удалось, литература осталась в считанных учебных заведениях, последние библиотеки закрывались, филологи один за другим переквалифицировались кто во что горазд. Пару лет он обивал пороги гимназий, лицеев и спецшкол. Потом прекратил. Промаялся полгода на курсах переквалификации. Когда ушла жена, бросил и их.

Сбережения быстро закончились, и Андрею Петровичу пришлось затянуть ремень. Потом продать аэромобиль, старый, но надёжный. Антикварный сервиз, оставшийся от мамы, за ним вещи. А затем… Андрея Петровича мутило каждый раз, когда он вспоминал об этом — затем настала очередь книг. Древних, толстых, бумажных, тоже от мамы. За раритеты коллекционеры давали хорошие деньги, так что граф Толстой кормил целый месяц. Достоевский — две недели. Бунин — полторы.

В результате у Андрея Петровича осталось полсотни книг — самых любимых, перечитанных по десятку раз, тех, с которыми расстаться не мог. Ремарк, Хемингуэй, Маркес, Булгаков, Бродский, Пастернак… Книги стояли на этажерке, занимая четыре полки, Андрей Петрович ежедневно стирал с корешков пыль.

«Если этот парень, Максим, — беспорядочно думал Андрей Петрович, нервно расхаживая от стены к стене, — если он… Тогда, возможно, удастся откупить назад Бальмонта. Или Мураками. Или Амаду».
Пустяки, понял Андрей Петрович внезапно. Неважно, удастся ли откупить. Он может передать, вот оно, вот что единственно важное. Передать! Передать другим то, что знает, то, что у него есть.

Максим позвонил в дверь ровно в десять, минута в минуту.
— Проходите, — засуетился Андрей Петрович. — Присаживайтесь. Вот, собственно… С чего бы вы хотели начать?
Максим помялся, осторожно уселся на край стула.
— С чего вы посчитаете нужным. Понимаете, я профан. Полный. Меня ничему не учили.
— Да-да, естественно, — закивал Андрей Петрович. — Как и всех прочих. В общеобразовательных школах литературу не преподают почти сотню лет. А сейчас уже не преподают и в специальных.
— Нигде? — спросил Максим тихо.
— Боюсь, что уже нигде. Понимаете, в конце двадцатого века начался кризис. Читать стало некогда. Сначала детям, затем дети повзрослели, и читать стало некогда их детям. Ещё более некогда, чем родителям. Появились другие удовольствия — в основном, виртуальные. Игры. Всякие тесты, квесты… — Андрей Петрович махнул рукой. — Ну, и конечно, техника. Технические дисциплины стали вытеснять гуманитарные. Кибернетика, квантовые механика и электродинамика, физика высоких энергий. А литература, история, география отошли на задний план. Особенно литература. Вы следите, Максим?
— Да, продолжайте, пожалуйста.

— В двадцать первом веке перестали печатать книги, бумагу сменила электроника. Но и в электронном варианте спрос на литературу падал — стремительно, в несколько раз в каждом новом поколении по сравнению с предыдущим. Как следствие, уменьшилось количество литераторов, потом их не стало совсем — люди перестали писать. Филологи продержались на сотню лет дольше — за счёт написанного за двадцать предыдущих веков.
Андрей Петрович замолчал, утёр рукой вспотевший вдруг лоб.

— Мне нелегко об этом говорить, — сказал он наконец. — Я осознаю, что процесс закономерный. Литература умерла потому, что не ужилась с прогрессом. Но вот дети, вы понимаете… Дети! Литература была тем, что формировало умы. Особенно поэзия. Тем, что определяло внутренний мир человека, его духовность. Дети растут бездуховными, вот что страшно, вот что ужасно, Максим!
— Я сам пришёл к такому выводу, Андрей Петрович. И именно поэтому обратился к вам.
— У вас есть дети?
— Да, — Максим замялся. — Двое. Павлик и Анечка, погодки. Андрей Петрович, мне нужны лишь азы. Я найду литературу в сети, буду читать. Мне лишь надо знать что. И на что делать упор. Вы научите меня?
— Да, — сказал Андрей Петрович твёрдо. — Научу.

Он поднялся, скрестил на груди руки, сосредоточился.
— Пастернак, — сказал он торжественно. — Мело, мело по всей земле, во все пределы. Свеча горела на столе, свеча горела…

— Вы придёте завтра, Максим? — стараясь унять дрожь в голосе, спросил Андрей Петрович.
— Непременно. Только вот… Знаете, я работаю управляющим у состоятельной семейной пары. Веду хозяйство, дела, подбиваю счета. У меня невысокая зарплата. Но я, — Максим обвёл глазами помещение, — могу приносить продукты. Кое-какие вещи, возможно, бытовую технику. В счёт оплаты. Вас устроит?
Андрей Петрович невольно покраснел. Его бы устроило и задаром.
— Конечно, Максим, — сказал он. — Спасибо. Жду вас завтра.

— Литература – это не только о чём написано, — говорил Андрей Петрович, расхаживая по комнате. — Это ещё и как написано. Язык, Максим, тот самый инструмент, которым пользовались великие писатели и поэты. Вот послушайте.

Максим сосредоточенно слушал. Казалось, он старается запомнить, заучить речь преподавателя наизусть.
— Пушкин, — говорил Андрей Петрович и начинал декламировать.
«Таврида», «Анчар», «Евгений Онегин».
Лермонтов «Мцыри».
Баратынский, Есенин, Маяковский, Блок, Бальмонт, Ахматова, Гумилёв, Мандельштам, Высоцкий…
Максим слушал.
— Не устали? — спрашивал Андрей Петрович.
— Нет-нет, что вы. Продолжайте, пожалуйста.

День сменялся новым. Андрей Петрович воспрянул, пробудился к жизни, в которой неожиданно появился смысл. Поэзию сменила проза, на неё времени уходило гораздо больше, но Максим оказался благодарным учеником. Схватывал он на лету. Андрей Петрович не переставал удивляться, как Максим, поначалу глухой к слову, не воспринимающий, не чувствующий вложенную в язык гармонию, с каждым днём постигал её и познавал лучше, глубже, чем в предыдущий.

Бальзак, Гюго, Мопассан, Достоевский, Тургенев, Бунин, Куприн.
Булгаков, Хемингуэй, Бабель, Ремарк, Маркес, Набоков.
Восемнадцатый век, девятнадцатый, двадцатый.
Классика, беллетристика, фантастика, детектив.
Стивенсон, Твен, Конан Дойль, Шекли, Стругацкие, Вайнеры, Жапризо.

Однажды, в среду, Максим не пришёл. Андрей Петрович всё утро промаялся в ожидании, уговаривая себя, что тот мог заболеть. Не мог, шептал внутренний голос, настырный и вздорный. Скрупулёзный педантичный Максим не мог. Он ни разу за полтора года ни на минуту не опоздал. А тут даже не позвонил. К вечеру Андрей Петрович уже не находил себе места, а ночью так и не сомкнул глаз. К десяти утра он окончательно извёлся, и когда стало ясно, что Максим не придёт опять, побрёл к видеофону.
— Номер отключён от обслуживания, — поведал механический голос.

Следующие несколько дней прошли как один скверный сон. Даже любимые книги не спасали от острой тоски и вновь появившегося чувства собственной никчемности, о котором Андрей Петрович полтора года не вспоминал. Обзвонить больницы, морги, навязчиво гудело в виске. И что спросить? Или о ком? Не поступал ли некий Максим, лет под тридцать, извините, фамилию не знаю?

Андрей Петрович выбрался из дома наружу, когда находиться в четырёх стенах стало больше невмоготу.
— А, Петрович! — приветствовал старик Нефёдов, сосед снизу. — Давно не виделись. А чего не выходишь, стыдишься, что ли? Так ты же вроде ни при чём.
— В каком смысле стыжусь? — оторопел Андрей Петрович.
— Ну, что этого, твоего, — Нефёдов провёл ребром ладони по горлу. — Который к тебе ходил. Я всё думал, чего Петрович на старости лет с этой публикой связался.
— Вы о чём? — у Андрея Петровича похолодело внутри. — С какой публикой?
— Известно с какой. Я этих голубчиков сразу вижу. Тридцать лет, считай, с ними отработал.
— С кем с ними-то? — взмолился Андрей Петрович. — О чём вы вообще говорите?
— Ты что ж, в самом деле не знаешь? — всполошился Нефёдов. — Новости посмотри, об этом повсюду трубят.

Андрей Петрович не помнил, как добрался до лифта. Поднялся на четырнадцатый, трясущимися руками нашарил в кармане ключ. С пятой попытки отворил, просеменил к компьютеру, подключился к сети, пролистал ленту новостей. Сердце внезапно зашлось от боли. С фотографии смотрел Максим, строчки курсива под снимком расплывались перед глазами.

«Уличён хозяевами, — с трудом сфокусировав зрение, считывал с экрана Андрей Петрович, — в хищении продуктов питания, предметов одежды и бытовой техники. Домашний робот-гувернёр, серия ДРГ-439К. Дефект управляющей программы. Заявил, что самостоятельно пришёл к выводу о детской бездуховности, с которой решил бороться. Самовольно обучал детей предметам вне школьной программы. От хозяев свою деятельность скрывал. Изъят из обращения… По факту утилизирован…. Общественность обеспокоена проявлением… Выпускающая фирма готова понести… Специально созданный комитет постановил…».

Андрей Петрович поднялся. На негнущихся ногах прошагал на кухню. Открыл буфет, на нижней полке стояла принесённая Максимом в счёт оплаты за обучение початая бутылка коньяка. Андрей Петрович сорвал пробку, заозирался в поисках стакана. Не нашёл и рванул из горла. Закашлялся, выронив бутылку, отшатнулся к стене. Колени подломились, Андрей Петрович тяжело опустился на пол.

Коту под хвост, пришла итоговая мысль. Всё коту под хвост. Всё это время он обучал робота.

Бездушную, дефективную железяку. Вложил в неё всё, что есть. Всё, ради чего только стоит жить. Всё, ради чего он жил.

Андрей Петрович, превозмогая ухватившую за сердце боль, поднялся. Протащился к окну, наглухо завернул фрамугу. Теперь газовая плита. Открыть конфорки и полчаса подождать. И всё.

Звонок в дверь застал его на полпути к плите. Андрей Петрович, стиснув зубы, двинулся открывать. На пороге стояли двое детей. Мальчик лет десяти. И девочка на год-другой младше.
— Вы даёте уроки литературы? — глядя из-под падающей на глаза чёлки, спросила девочка.
— Что? — Андрей Петрович опешил. — Вы кто?
— Я Павлик, — сделал шаг вперёд мальчик. — Это Анечка, моя сестра. Мы от Макса.
— От… От кого?!
— От Макса, — упрямо повторил мальчик. — Он велел передать. Перед тем, как он… как его…

— Мело, мело по всей земле во все пределы! — звонко выкрикнула вдруг девочка.
Андрей Петрович схватился за сердце, судорожно глотая, запихал, затолкал его обратно в грудную клетку.
— Ты шутишь? — тихо, едва слышно выговорил он.

— Свеча горела на столе, свеча горела, — твёрдо произнёс мальчик. — Это он велел передать, Макс. Вы будете нас учить?
Андрей Петрович, цепляясь за дверной косяк, шагнул назад.
— Боже мой, — сказал он. — Входите. Входите, дети.

Майк Гелприн, Нью-Йорк (Seagull Magazine от 16/09/2011)

@темы: кусочки прекрасного